Mi playa

Hay una playa, al norte, donde las mujeres son de hielo y los hombres buscan esposa. Hay una playa donde todos los veranos desde hace cinco me encuentro con él. Hay una playa que es nuestra. Mía y de él. Lo llamo él porque no se su nombre. Él, me llamara ella, porque no sabe el mío. Podría ser cualquier cosa, un jeque árabe, un rey filipino, un maleante irlandés o un tunero catalán. Yo juego a ser princesa, mariachi, sin patria, jefa de estado. No quiero nada de él que se salga de celebrar una y otra vez nuestro aniversario. De amarnos, y si, digo amarnos, observados por los luceros. Mentirnos, contarnos vidas inventadas, dejar volar la imaginación, como vuelan mis dedos jugando con su pelo negro. Es mi particular parque de atracciones, otros van a Salou, yo visito mi parque, en el que puedo ser lo que quiera, en el que puedo usar todas las atracciones sin colas, en el que siempre hay sorpresas, con montañas rusas, con la montaña donde perdernos desnudos al lado de las olas. No es mi amante, es mi amor, mi sueño y también mi pesadilla. Mi pesadilla cuando sueño que un día faltará a la cita, que un día cerraran el parque y no sabré porque. Me quedare ahí, con los globos en la mano y mi vestido recién planchado, mirando la playa a través de la verja. Mi playa sin atracciones, mi playa sin él.

Uno = uno + uno

Pareja omnipresente. Siempre está. Compartís todo, aficiones, gustos, viajes, deporte, amigos, hijos, hipoteca, coche, navidades, fiestas de guardar. ¿Amor? ¿Amor es esto? Comodidad, diría yo. A la mierda la individualidad, ahora somos dos, un cerebro, un cuerpo, pegados. Sin dudas, sin preguntas, y cuando las hay, lo mandamos todo a la mierda. Tu el piso, yo los amigos, tu los discos, yo el radiocasete. Al perro lo sacrificamos, el canario con mi madre y el niño, pues el niño que se joda. Yo soy la madre, lo tendré limpio, le daré amor y le organizare la vida. No le dejare pensar, porque yo soy la madre. Tu eres el padre, reharás tu vida, veras a tu hijo y te compraras un radiocasete. Te follaras a una mujer –a poder ser más joven- que se llevará a las mil maravillas con nuestro hijo. Pero yo soy la madre, me sacrificare hasta que me salgan telarañas en el coño y lo haré por él. Y el lo sabrá porque yo se lo hare saber. Pero un día explotaré, lesbiana me haré, perilla me pintaré y a la mierda os mandaré.

Nepal y su estrella

Las gotas hacen un ruido reconfortante al chocar contra las ventanas de plástico. Las rachas de aire las impulsan contra la caravana imitando el ruido de mil hormigas con zapatos de tacon paseándose a sus anchas. Una de la rachas levanta el avance, salgo corriendo para colocarlo bien antes de que se rompa. Entro, estoy chupida y congelada. Me seco y enchufo el calentador. El silencio solo lo interrumpen esas hormigas calzadas de fiesta que bailan al ritmo del ventilador. Me debato entre levantarme ya o dormir un rato hasta que amanezca. Me meto otra vez en el saco.

Su recuerdo viene a mi. Podría haber sido una conversación, pero no. Su recuerdo me cubre de humedad, pero esta vez no en el pelo o en los brazos. Me viene un recuerdo y me empeño en borrarlo a lametazos. Me empeño en desgastar esa estrella Nepalí que lleva tatuada a fuego en el cuerpo. Me gustaría que oyera a los insectitos o artropoditos pasear por fuera mi cubículo. Cierro los ojos y aparece el, un vértice me hace señales desde la cabeza, la muevo, meto mis dedos entre el pelo, lamo sus labios, le beso en la cara agarrándole la cabeza como si fuera mi muñeco. La segunda me espera en su cuello, intento quitarla como si fuera una mancha de chocolate, mi lengua resbala por su pecho hasta encontrarme al otro lado del cuello que también se riende ante mi boca, pero la tercera y la cuarta están esperándome en los pezones, que se endurecen al contacto con mis dientes, a los golpes con mi lengua. La quinta parece mas timida y se esconde detrás, asi que le doy la vuelta y cubro de besos su espalda, la acaricio con las yemas de los dedos y reacciona poniéndose de gallina, seguro que quiere mas, pero los ojos de la sexta me mirar picaros desde las nalgas, las muerdo para acabar con ella, pero es cada vez se esconde mas y tengo que pasar la lengua por todo el culo, adentrarme hasta llegar al…uy! la octava me chista desde la polla, que se me antoja dura, mi lengua quiere borrar el vértice que me mira insolente, saco la lengua y con ella dibujo su perfil, me la meto en la boca intentado borrar los restos, no hay manera, mi coño la borrará, la humedad resvalará por el y la disolverá. Mientras el resto de vertices esperan pacientemente su turno, yo sigo cabalgándole, mojándole, si, creo que la estoy borrando, se esta transfiriendo a mi cuerpo, se esta metiendo en mi mas rápido de lo que pensaba, me aprisiona el vientre, el ultimo puntito llega a mi, me toca y exploto.

Un ladrido de mi perra me saca del sueño, recordándome que ya es de dia y que hay que dar el paseo. Me hago la remolona dentro del saco, que todavía está calentito, como si alguien se hubiera acordado de mi. Mil hormigas, unos días, muchos vértices y una persona sola en kilómetros incitan a soñar.

Metamorfosis II

- Eres una puta. Al final, eres una puta, no lo olvides. Te hemos acogido, te hemos dado de comer, te hemos alejado de la calle, pero sigues siendo una puta. No lo olvides nunca. Así que no te quejes ahora.

Puta. Puta. Puta. Esas palabras le retumbaban en la cabeza. Las risas del obispo, sus pantalones bajados, se repetían en sus retinas. Claro que soy una puta, lo soy porque me lo puedo permitir. Lo soy porque me da la gana. Lo soy porque está bien. Lo soy y él no puede juzgarme. Lo soy porque me gano la vida así, antes en la calle lo hacía por dinero, ahora lo hago para disfrutar de cama limpia, de mañanas en el huerto, de comida todos los días.

Los últimos meses habían supuesto un cambio en su actitud. Había pasado de compadecerse de si misma, de tener miedo a saber aprovecharse de la situación. Había leído a hurtadillas unos folios de Armand Emilie que se encontró en la basura y de repente había aclarado su situación, consigo misma, con Él y con su cuerpo. La lectura no tenía mucha relación con su situación, pero algo hizo clic dentro de ella. Algo que yo me atrevería a llamar libertad, libertad de pensar. Algo que allí donde estaba, presa de espíritu, le impedían hacer.

Ese clic se reflejó en todo, que es poco, pero que para ella era mucho. Ahora disfrutaba sin tapujos del jardinero, sin miedo a perderlo, importándole sólo su propio placer y no lo que él pensara de ella, incluso se fumaba un Ducados después de poseerlo. La madre superiora ya conocía los orgasmos, ella se había encargado de provocárselos, donde antes había oscuridad y castigo, donde antes había ama y esclava ahora había perversión, ama y esclava también, pero con esa libertad que solo las relaciones de sumisión pueden provocar. Los papeles habían cambiado, o mejor, los papeles cambiaban continuamente.

Pero esto, esto no lo podía tolerar, un hombre nunca más la iba a hacer sentir pequeñita. La rabia se iba apoderando de ella, pero no por estar chupándosela a un cura, que eso era lo de menos. Chupar se le daba bien. Le jodía que le hablaran así, con ese desprecio. Con esa superioridad. Ella se sentía superior, ella era superior, lo tenía agarrado por los huevos, ella tenía en su boca el bien más preciado del obispo.

- -Zorra, chupa chupa, tu eres de las que iran al infierno, no tiene solución, no hay nada que hacer contigo maldita zorra. La chupas como nadie y eso es para acabar en el infierno. ¿Qué haces puta?

Una hostia - consagrada – se oyó en la habitación. A la que ella respondió riéndose.

- Meterte el dedo en el culo, ¿es lo que te gusta no?

Estaba sacándose el cinturón del pantalón, mientras ella se acercaba otra vez a su polla. Al empezar a besarle los muslos, dejo caer los brazos a un lado. El cinturón seguía ahí, y ella no estaba dispuesta a que ese cabrón este la hinchara a palos otra vez.

- ¡Que cojones! – pensó – ahora o nunca.

Y sus dientes apretaron de tal manera la polla del cura que este empezó a gritar y a culear para zafarse. No serian más que unos segundos los que ella estuvo mordiendo su polla antes de que un empujón la tirara hacia atrás, llevándose consigo parte de la piel de sus nobles partes. Él no dejaba de gritar, de insultarla. Apoyado en la mesa barroca se sujetaba la entrepierna, la miraba, le insultaba. Lloriqueaba.

Zas! Un cinturonazo le recordó que ella seguía en la habitación y que además estaba enfadada. Tan enfadada como solo puede estar una mujer, que fue puta por necesidad y monja por convicción y que se había dado cuenta que hay que ser puta por convicción y monja por necesidad. Zas! El señor obispo no entendía que estaba pasando. Zas! En toda la boca Zas! Sus insultos ya no lo eran, ahora eran suplicas, lloros. Zas! Zas! Zas! Ella no decía nada, solo le miraba. Él se agarraba el pecho y gritaba –infarto, me esta dando un infarto - . Zas! Zas! Zas! Ella no decía nada, sólo le miraba y se apartaba las salpicaduras de sangre que volaban hasta su cara. Zas! Bueno, bueno, un infarto, sisi Zas! Zas! Ya no vociferaba, ni lloraba, ya no se movía o estaba inconsciente o estaba…bueno. A otra cosa, mariposa.

Tenía un par de cosas que hacer. Una media sonrisa se le dibujo cuando por fin abrió la caja que había sobre el escritorio y vio que contenía puros y un mechero. Que inocente! Je. Sabía que esa caja era importante. Sabía que esa caja no solo contenía puros. Lo sabía, porque un día, al intentar abrirla se había ganado una buena paliza y unos puros no merecían semejante tunda. Sentada en la silla del señor cura, con el hábito manchado de sangre y con un Habanos en la boca se sentía importante. Era importante, tenía al obispo tumbado inconsciente a sus pies. Rebuscando en la caja, encontró un doble fondo. Contenía un llave, que ella sabía donde encajaba y tres grandes fajos de billetes de 500€, que sabía en qué iba a utilizar.

Relajada, con el olor a puro inundándolo todo, aparto el cuadro de detrás del escritorio y abrió la caja fuerte. Sabía lo que iba a encontrar, su pasaporte a la justicia divina. Un ronroneo del cura provoco una sonrisa en ella, Zas! - chst, calla, mejor que estés vivo, no me obligues… - Sacó la caja de metal, la coloco sobre el escritorio, la abrió y una felicidad inmensa se apodero de ella al ver las fotos –vaya gatito estas hecho, ¿estas despierto? esto se viene conmigo-. Pero la sorpresa fue mayúscula al encontrar algo de lencería masculina, un bragatanga rosa de puntillas y una especie de camiseta de Hello Kitty, de su talla indudablemente. Se reía muy fuerte, lo miraba y se reía, cómo podía ser tan estúpido.

- Veo que estas bien, que no necesitas un medico por ahora, si fueras al médico y te preguntan por los golpes te inventas algo, me da igual el que, pero yo no salgo en esa conversación. Yo me marcho, no me vuelves a ver, pero como alguien, alguna vez me busque, volveré y te joderé. Si me pasa algo, todas estas fotos estarán preparadas para ser enviadas a los medios de comunicación y tu estarás muy acabado ¿Has entendido?

- ¡¿Pero que estas diciendo puta loca?! Soy el obispo, obispo – remarcaba, casi escupiendo las palabras-En cuanto salgas por esa puerta te vas a cagar ¿Me oyes?

- Si, te oigo. Pero no creo que los políticos de tus fotos piensen lo mismo que tu, eres el último mono y no dudaran en acabar contigo para guardar sus espaldas. Y ya sabemos como se las traen últimamente estos corruptos ¿no?

Estaba segura, definitivamente le había convencido, las maneras corruptas de esta clase política son conocidas por todos y es sabido que pueden hacer cualquier cosa para que según que información no vea la luz. Y a ella, aunque no le hubiera importado mancharse las manos de sangre, le parecía que era mayor tortura para él pensar que en cualquier momento su vida podía acabar, le parecía divertido que el señor obispo viviera con la incertidumbre de si su línea directa con Dios iba a acabar.

- Asúmelo, mi situación es buena; mujer, blanca, cuarenta y tantos, soy invisible para el resto del mundo. Saldré por esa puerta y seré una solitaria más. Una recién divorciada mas. Te estoy dando una oportunidad o la tomas o …adiós – se reía, se reía mucho.

- Hija de puta.

- Vale, entonces conforme. Pero vas a hacer una cosa mas por mi. Quiero verte vestido para mi como lo haceis en vuestras fiestitas. Así que ale! Que Hello Kitty te espera.

- Ni hablar.

- Hombre que no. Te digo yo que si – cogió el teléfono móvil del señor cura y empezó a decir nombres de la agenda en voz alta, la cara del señor obispo cambió al escuchar uno.

- Vamos a decirle a este que tengo unas fotos suyas muy pícaras a ver que le parece.

- Esta bien, haré lo que me digas, pero marchate, no quiero volver a verte.

- Bueno, bueno, tu vístete que aquí los planes los hago yo.

No le daba ninguna pena, ver a un autoritario hombre en esa situación de debilidad. Le hacía gracia ver como se levantaba del suelo con su pollita colgando ensangrentada, quitándose los pantalones para ponerse un tanga rosa. Bajaba la mirada. –Mírame ¿no te da vergüenza andar dando sermones? – Los lagrimones corrían por sus mejillas y hacía un ruidito al intentar aspirar los mocos ensangrantados. –Sonríe, he dicho que sonrias coño– Le hizo unas cuantas fotos. Esto le estaba resultando realmente divertido, pero no quería quedarse más. Cogió el dinero, las fotos y la ropa del señor cura. Tenía que irse a ver el mar. Pensó en el jardinero, en su moto, en el paquete de Ducados del bolsillo izquierdo de la chupa. Esa sería su salida.

Atravesó el jardín. Unos cuantos golpes en la puerta después apareció el jardinero.

- ¿Qué te ha pasado? ¿Qué estás haciendo con esa ropa?¿Qué… -

- Dame tu moto y tu chupa, te las devolveré, tu nos la necesitas, quiero ver el mar. – pero sobre todo quería fumarse un Ducados.

- Voy contigo.

- No – había dos maneras de hacer las cosas; bien o a hostias.

- Vale

No necesitó mucho más, le conmovió que el jardinero no necesitará explicaciones, estaba dispuesta a todo por la moto y un Ducados. Se sorprendió a si misma besando los labios del jardinero y diciendo adiós sin volver la mirada. Camino de la moto encendió un cigarro, la primera calada le recordó al sabor del jardinero, cerró los ojos y emprendió la marcha.

La brisa la mecía. Estaba lejos, había llegado al aeropuerto, comprado un billete y viajado más de 28 horas en avión, tren y 4x4. Por fin estaba en mitad del desierto. 28 horas después de dejar la moto aparcada y mandarle un sms al jardinero con la ubicación, por fin lo tenía delante suya. Era lo más parecido a Dios que conocía. Se desnudó completamente, no quería que nada se interpusiera entre ella y lo demás, necesitaba sentir en cada poro de su piel la paz del momento. Dunas a izquierda y mar a la derecha. Las olas rompiendo el silencio, el silencio apabullante. Solo estrellas, ni un rayo de luna le indicaban el camino, pero su intuición la guió y así, desnuda, se acerco hasta la orilla, estaba nerviosa por sentirlo, se acordó de su madre y de una nana que le cantaba. La primera ola que le mojo el tobillo la embargo de felicidad, la completó, como si faltará un poco de agua salada para entenderlo todo y lloro, lloro un mar, lloro sola, desnuda, sentada en la orilla en mitad del desierto. África.

Animal

No me tengas miedo. Yo te enseñaré. Te enseñare a que me folles como lo hizo él tocado por la mano de los Dioses. Me tocó como Albeniz o Yngwie tocan su guitarra. No puede ser que dos personas desconocidas se toquen así, se muevan así. No puede ser que un desconocido saque lo mas perro que llevo dentro. No puede ser que se la chupe, arrodillada, en la puerta del baño comunal de la pensión, con la camisa desabrochada y el sujetador en la cintura.

No puede ser que me meta en la habitación y me ponga a cuatro patas, me folle la boca, golpee su miembro contra mi carrillo haciéndome perder los papeles. Haciéndome pedirle más. Me deje así, a cuatro patas paseándose a mí alrededor, rozándome con un dedo la espalda, un dedo que resbala por mi cuerpo viajando hasta la entrepierna ahogada entre fluidos. No puede ser que el dedo de un desconocido se meta en mi culo con esa facilidad pasmosa sin haberme siquiera rozado el clítoris. No puede ser que me llene la oreja de babas para decirme menea el culo y que yo lo haga. No puede ser que yo este desnuda y el vestido. No me imaginaba que una vacía conversación acabara en esto.

No puede ser que me tumbe boca arriba en el suelo y se acople formando un 69 perfecto, que su lengua me chupe al ritmo perfecto y sus manos estén en el punto perfecto. Se levanta, me levanta. No puede ser que este totalmente anulada a sus deseos. No puede ser que confíe en todo lo que hace. No puede ser que todo lo que hace sea todo lo que necesito. Me besa todavía con hilos de mis jugos en su barba, los saboreo. De su boca saben a Lola y cerveza. Me muestra ante el espejo de la pensión cutre. Esta detrás. Mete los dedos en mi coño. Me miro en el espejo. Perra. Me veo perra. Le veo cabrón. Su mano en mi coño, la mía pajeándole. La otra me agarra del pelo, echando la cabeza hacia atrás tiene el cuello a su disposición, veo de reojo como se mira en el espejo mientras me lo chupa.

No puede ser que sepa cuando me voy a correr y pare en ese mismo instante. Tengo los muslos empapados, pero no me deja correrme. Me apoyo en el lavabo que hay debajo del espejo. Veo su cara de cabrón reflejada. Su mano en mi pelo tirando para atrás. Su cadera empujando. Cada vez tira más hacia atrás del pelo y cada vez me gusta más. Cada vez estoy más perra, cada vez me corro más fuerte. Enciendo el grifo, necesito refrescarme la cara, beber un poco. No puede ser que no me deje. No puede ser que me lo beba a él. Su polla en mi boca, sus manos en mi cabeza no me dejan apartarme, una arcada me viene, un orgasmo le viene. Abre la boca. Su jugo chorrea por mi cara, su mano sigue pajeándose hasta que las últimas gotas caen sobre mí. No puede ser. No le tengas miedo. Yo te enseñaré.

Contra la pared

Y no hablo de la peli. Hablo de la pasión de pie. De la sorpresa de encontrarte. De la taquicardia al entenderte. De nuestros cuerpos queriéndose tocar. De nuestras manos ansiosas por desnudar. De nuestras bocas explorándonos. Del gotéele en la espalda. Del tirón de pelo. De tu polla en mi coño. De mi orgasmo loco. De tu semen bravo. De mi rímel corrido. De tu frente perlada. De la gente esperándome. De volver a encontrarte.

Desaprender

Estábamos leyendo una revista y aparece M.A Baracus vendiéndonos una panificadora. Si, el hombre que nos tenia cautivadas con sus habilidades manuales, el hombre que montaba un blindaje para la furgoneta en un minuto o se fabricaba bombas de humo con tres ingredientes, con la utilidad que tiene eso, estaba vendiéndome una máquina para hacer pan. Bueno, no a mí, sino a él, que se lo tomo de forma personal. Me cogió de la mano y me llevó a la cocina. Hablaba de la profesión de panadero, de las horas de trabajo, del arte de la cocina mientras, iba abriendo armarios y sacando tarros, ingredientes, el peso… Iba a enseñarme lo que es hacer pan. Bueno, abrí dos cervezas más y me resigné a verle hacer pan a las 3 de la mañana.

Hace años que decidió irse a vivir fuera de la ciudad, se compró una casa que ha ido arreglando a base de esfuerzo, horas de trabajo y ayuda de amigos y gente del pueblo. Supongo que con la intención de huir de la vida dirigida, de las estrategias diseñadas, del control. Destruir para construir, desaprender para aprender. Aprender a querer de otra manera, no buscar lo que estamos programados para buscar. Es una opción valiente, difícil, pero cuya recompensa va más allá de los premios de una vida relativamente convencional. Poner un tejado se convierte en una fiesta, que funcione la luz es casi sobrenatural y que alguien te dedique una caricia sin querer adueñarse de tu corazón es mágico.

Se movía por la cocina con soltura, era grande, con una encimera enorme de mármol blanco sobre la que iba dejando los ingredientes. Primero harina, medio kilo. La volcó sobre la encimera y dibujo un corazón con ella a la vez que me plantaba un beso. El corazón, paso a ser volcán. En el borde de su cráter el azúcar, la sal y la margarina. La calefacción estaba alta, había encendido el horno y yo me quite el jersey. Me acerqué y le besé, redondo, con toda la lengua buscando la suya. Me sujeto de la cabeza y me correspondió el beso, pero él ya estaba a lo suyo, que era rellenar el cráter con levadura y agua. Hizo desaparecer el líquido dentro del volcán y comenzó a amasarlo. Sus manos se movían a la velocidad justa, apretando la masa, estrujándola entre los dedos. Me vino un relámpago de la cantidad de veces que sus manos habían estado en mi cuerpo, en mis piernas, estrujándolas, rozándome, dándome placer a la velocidad justa. El calor se estaba apoderando de mi. Me gusta mirarle mientras hace las cosas que se le dan bien. En la cocina, en la cama o en el andamio. Me hizo un gesto para que me pusiera entre él y la encimera. Hazlo tú.Me encendió su voz. Me coloque donde me dijo y metí las manos entre la masa. Cogí las suyas para despegarle lo que había quedado entre sus dedos. Cuidadosamente, recorriendo cada dedo fui separando lo que quedaba.

Su pecho estaba pegado a mi espalda y el movimiento de amasar hacía que mi cuerpo se moviera de atrás a adelante, llevándome el suyo conmigo. Esa cadencia se reflejo en su polla, que se apretaba contra mi culo. Notaba como se despertaba. Siguió añadiendo agua mientras yo amasaba, estiraba y volvía a unir la masa. Giré la cabeza para besarle. Nos besábamos sin dejar que nuestras manos se separaran del pan. ¿Seríamos capaces de hacer pan? Como pudo me bajo el chándal que yo me quite haciendo filigranas con las piernas. El roce de su cuerpo en mi piel desnuda me puso muy cachona. Su cadera forzaba a la mía a echarse hacia delante, clavándome la encimera en la tripa. Su polla dura se apretaba contra mi culo y su aliento me humedecía el cuello y el coño. Estábamos desatados, cuerpo contra cuerpo, mano contra mano pero sin que estas pudieran acariciar. Quizás eso, que nuestras manos estuvieran ocupadas y pringosas, nos daba para sentir con todo lo demás, con las piernas, con el culo, con la espalda. Me aparto las manos para hacer una bola con la masa, sus movimientos fuertes hacían que entre sus brazos me balancearan de un lado a otro.

Me agache para desabrocharle el lazo del pantalón con los dientes, note la inmensidad de su polla con los labios, estaba dura, agarre de un cabo y estire, los pantalones cayeron y su polla se presento ante mi rosa y erecta. Una gota resbalaba y mi lengua la quiso retener. Él en la encimera se afanaba con algo y yo me afanaba con su polla. Sin manos, intentando manejarla con la lengua. Aprisionándola con los labios, lamiéndola. Me la metía entera en la boca y la acariciaba con la lengua. Sus gemidos eran profundos y a mi eso me estaba provocando. Me empeñaba en que disfrutara, como yo estaba disfrutando de tenerlo mío. Le oía susurrar cosas, que hubiera apostado que era alguna de Mikel Laboa, sino fuera porque en más de una ocasión entendí Lola. Mi boca abarcaba su polla, sus huevos. No puede más y le agarre el culo, le clave las uñas, el gemía, casi gritaba, mis manos se deslizaban por sus muslos y volvían a subir abriéndole el culo, amasándolo como antes lo había hecho con la masa. Un dedo se abrió paso hasta encontrar su agujero y se introdujo en el, acompañando los movimientos de mi boca con los del dedo y su cadera moviéndose de atrás a adelante, parecíamos una maquina de precisión. Una maquina de placer.

Hay que esperar a que repose la masa, te quiero follar.

Me levante, y en la misma posición que cuando amasaba me penetró. Una oleada de placer me recorrió el cuerpo. Se movía rápido, gemía en mi oído, me amasaba las tetas por encima de la camiseta. Cogió el aceite de oliva de la encimera y derramó unas gotas en mi culo, su mano se movía trazando círculos en él. El placer me estaba desbordando. Su polla entraba y salía. Una mano me abría el culo y la otra me sujetaba de la cadera, haciéndome llevar el ritmo adecuado, el ritmo que necesitábamos para hacer que ese instante fuera eterno. Me sentía muy perra, le pedí que me follara ya por detrás, que lo necesitaba. No se lo pensó. Me rompió el culo. El dolor dio paso al placer. Mis gemidos se convirtieron en gritos, me estaba matando, me estaba muriendo de gusto. Su palma se apoyo en mi cabeza y la forzó hasta que mi mejilla quedó en contacto con la encimera. Un terremoto sacudió mi cuerpo. Me recorrió de arriba a abajo. Un alarido, uno sólo fue todo lo que salió por mi boca, rendido se corrió dentro de mí. Dolorida me dejé caer en el suelo. Silencio. Estar con él es una aventura, follar con él es una aventura. Él es una aventura.

Metamorfosis

Continuamente está buscando el desorden, el caos, dentro de esa ordenada vida que se está obligando a llevar. Cualquier momento es bueno para cometer una irresponsabilidad. Cualquier persona vale para sacarla de estas cuatro paredes que la ahogan. Cuando entró aquí por primera vez pensó que alejarse del mundo y dedicarse a los demás era cuanto necesitaba para ser feliz. Pero después de horas en el huerto, horas haciendo pastas y gente entrando y saliendo se he dado cuenta de que tiene que hablar con él. Tiene que decirle que ya no quiere estar aquí, que todo es mentira, que su cuerpo le pide otra cosa. Ya sabe lo que le va a contestar ella. Que hay que ser fuerte, mantenerse en las decisiones y que pruebe con el castigo. Pero ya lo ha intentado todo, se ha puesto el cilicio muchas veces y no hace más que encender las ganas de un cuerpo caliente junto al suyo. Esto no es sano, cada vez piensa en cosas más extrañas, en las que participa más gente. En las que su hábito y ella son las protagonistas. Si la madre superiora supiera esto… seguro que la castigaba una vez más. Lo hace para que recapacite, para que no se deje llevar por deseos mundanos y le sea fiel a él. Él le da muchas cosas, pero no lo que necesita. Lo que necesita se lo da la madre superiora, cuando le golpea culo desnudo con la regla y le hace rezar. Se lo da el jardinero, cuando usurpa su cuerpo en la caseta, prometiéndole que un día la llevará a ver el mar.

Ojos que hablan

Recomiendo leer el relato al ritmo que marca la canción

No suelo cantar, pero la ocasión lo merecía, me arranque por Triana. Aplaudieron. Te llamé la atención. Clavaste la mirada en mí. No nos han presentado, mejor, así lo haremos a nuestra manera.

Pista de baile, todos con todos. Las horas pasan, los que sobran se van. Sólo quedamos los buenos. Bailo para ti, lo sabes, te das cuenta. Otra vez tú. Otra vez tu mirada. Es intensa. Loquillo.

Yo la sentaba en mi regazo lo dices buscándome con esos ojos enloquecía sólo a su contacto estas al otro lado de la pista la he conservado en la memoria me encuentras, este hit lo bailamos juntos tal como estaba siempre a mi lado te sigo el juego, te repaso, me cantas nunca me juro su amor sonríes, tienes sonrisa de sinverguenza lo creía eterno yo ¿en qué mesa has cenado? No te he visto ella me sonreía y miraba hacia el mar levantas el cubata, me señalas y haces el gesto de las olas con la mano. Me hace gracia. Ahora mismo, esos ojos negros es lo único que veo en la pista, lo único que me interesa.

Me emborrachaba entre sus brazos le doy una calada a esto que llevo en la mano ella nunca bebía ni la vi llorando giro sobre mí, estoy espectacular y quiero que sepas que lo se yo hubiera muerto por su risa doy un paso hacia ti, me guiñas un ojo, me estas poniendo a saco hubiera sido su feliz esclavo esclavo esclavo esclavo que dolor sucio y traidor, me acerco hasta ti, lo has conseguido me envenena el corazón ya no bailamos, sólo ando hacia ti, estas quieto repasando cada uno de mis pasos se que ella nunca enloqueció jamás perdió el control he llegado hasta ti, estamos tan cerca que noto tu calor, tu olor. Levantas una ceja, y me ofreces la copa, tengo una, brindamos y bebemos mirándonos a los ojos. Un suspiro se me escapa, me pones.

Quiero verla bailar entre los muertos frente a frente, apartados de los demás la cintura morena que me volvió loco bajas y subes la mirada, ¿apruebo? Tus ojos dice matrícula llevo un velo de sangre en la mirada agarras mi copa la dejas en el suelo y deseo del alma que jamás la encuentre ya solo queda atrevernos solo quiero que una vez falta un gesto algo le haga conmover tengo ese nudo en el pecho, ese que grita deseo que no la encuentre jamás o se que la matare los brazos caídos, se acercan buscando el roce de las manos, ese roce que lo desatará todo ¿un dedo? ¿la palma? ¿el pecho?¿la cadera?¿la boca?

Las luces de colores iluminan toda la sala, la gente baila sin fijarse en nosotros, la fantástica novia departe medio borracha con los restos de invitados, el dj elije la próxima canción, a nosotros nos queda solo un pasito, solo uno, pero…si nos tocamos ¿se romperá la magia?

Por favor…solo quiero matarla… a punta de navaja… besándola una vez más.

Bodas: Primer Round (Soylazoila)

Se acaba de marchar de la cama, me ha deseado buenas noches y, mientras cerraba la puerta ha dicho, entre carcajadas, que deberíamos casarnos. Siempre lo hace, creo que es su manera de decirme que está a gusto. Tengo que preguntarle como fue su boda.

Hay tantos tipos de bodas como de personas. Porque las bodas están hechas para cumplir unos objetivos sociales, burocráticos, económicos, que no tienen que ver con el amor, casi casi, ni con la pareja. Por ahora, tengo tres bodas este año y las tres de grandes amigos, a las que pienso asistir, con los ojos cerrados y sin pareja, por lo menos a dos.

La primera es en juzgado, y tengo un gran papel, el de dama de honor, o testigo, como dicen los modernos. Pienso ir borracha, ya hemos quedado con el padrino (léase testigo, si eres un moderno). Es un chico muy atractivo, alto, grande, con unos ojos verde azulado y un humor, que hace que me descojone todo el rato. Nuestro papel, es de animadores-firmadores y luego de vermú. ¿Dónde ha quedado el convite a todo lujo de detalles? ¿Donde ha quedado el sexo furtivo detrás de un matorral? ¿Dónde han quedado esos tiritos en los baños llenos de brillos y espejos?

¿Es esto amor? O es lo de mi segunda boda. Fiestón (rave si eres moderno) en la mayor altitud de la provincia de Zaragoza, supongo que con intención de que nos baje la tensión con la consiguiente aceleración de los efectos del alcohol y de que nos quedemos sin oxigeno en el cerebro, con la de juego que da eso a la hora de follar. No son 8.000m, pero la intención es lo que cuenta.

¿Es esto amor? O es lo de mi tercera boda; a todo tren, con bandurrias y jotas incluidas. Con tacones poniéndole banda sonora de percusión a las calles empedradas de ese pequeño pueblo. Chicas vestidas de jóvenes burguesas, de puta de lujo o de alta aristocracia (si es que no es lo mismo) mirando a chicos trajeados con pintas de guardaespaldas (dónde quedaron los trajes blancos, por lo menos parecían cubanos). ¿Es esto amor? Por lo menos confió, que con tanto despliegue de unidades se haga más el amor.

Confió en entrar al baño a retocarme el rimmel y escuchar los susurros entrecortados de una pareja al otro lado de una puerta. Oir como cae un zapato y el restregar de la ropa. Pegar la oreja a la puerta y que esta ceda, verme ahí, con cara de pánfila mirando como ella está a horcajadas sobre él, metiéndose los refajos del vestido en la boca, mientras él acaba de correrse. Sin posibilidad de marcha atrás, me miran con los últimos espasmos del orgasmo. Salimos corriendo atropelladamente, casi empujándonos entre nosotros, en busca del camarero vestido de pingüino, que hay en todas las bodas, que pasea con una bandeja repleta de copas de champan, que es lo que se bebe en las bodas. El pacharán no debe ser elegante. Busco mi nombre en los preciosos, rosas y laceados cartelitos de las mesas, y vaya, me ha tocado con los amantes y sus respectivas parejas, que según creo entender son muy amigos todos desde la universidad, pero voy demasiado borracha para asegurarlo. O por lo menos a esas alturas, espero llevar el puntito. Aunque sea a base de champan.

Creatividad

Deberes llenos de imaginación. Deberes descarados donde nos despojamos de formalidades. Lujuria sin complejos donde todos ganamos –o perdemos-. Sin miedo ni compromiso, con el respeto de la confianza. Placer organizado, donde caben dos caben tres y cuatro y cinco… Placer dirigido, uno manda el otro obedece. Sombras que envuelven cuerpos. Pum-pum pum-pum, el corazón se sale por los oídos. El coño se me derrite en tu boca, en tus manos, en tu polla. En su polla. Los ojos lloran alcohol, escuecen. Es difícil mantenerlos abiertos. Tu polla, y la suya, son recibidas por mi boca, mis dientes las arañan. Eso te gusta. Las piernas te tiemblan. Tu mano me retira la cabeza y me besa. Los sabores del sexo se mezclan. Los sexos se funden. Él recorre con un hielo mi espalda. No tarda en deshacerse. Las gotas calientes resbalan desde la nuca hasta mi culo. El pelo se pega en la mezcla de agua y sudor de mi espinazo. Vuestros gemidos me aturden. Se meten en mi cabeza como un mantra que me libera, que me transporta hasta el extasis. Un placer infinito recorre todo mi cuerpo. Tres personas, un ritmo. Plas, palmada. Conjugamos el verbo correr; me corro, te corres, se corre.

Círculo

Quiero una para follármela y otra para enseñársela a mi madre. Je. Pobres tontos, no se dan cuenta que su princesita es la que se folla al vecino. El vecino que la llama puta y que a ella le encanta. 4 letras rojas. PUTA, no pasa nada. Se puede decir, no duele, no es mentira pero tampoco verdad.

Desde la cocina de mi casa veo la situación, cada mañana, el se va a trabajar, le da un casto beso en los morros mientras ella, vestida de señora, le arregla la corbata. Cada mañana él sale del portal y entra en un adosado al doblar la esquina. Cada mañana la puerta del matrimonio se abre, entra el chico de la cocacola, que se la folla de la manera mas guarra que os podais imaginar, no oigo lo que se dicen, pero hay una pasión descontrolada, ella sufre, gime, se agota. Su pelo de peluquería se descompone entre los tirones de él. Las medias, antes pulcramente colocadas en las piernas, acaban unas veces en su cuello, otras en las muñecas. Es un baile brutal. Ella le insulta, le araña, le escupe. Disfrutan. Al acabar, el chico cocacola se viste y ella se compone.

Espera a su marido con la mejor cara y la comida perfectamente colocada en la mesa. Es un hombre de éxito, es un buen hombre. Perfecto para presentárselo a su padre.

Es solo la necesidad...

Necesito verte. Es una tontería, pero no estaba yo como para recibir un no por respuesta. Me armé de valor para escribir esta simpleza en el móvil. La respuesta no tardo en llegar. A la noche donde siempre. ¿Estás bien, princesa? No, estoy cansada, triste, borracha y sola. Además llueve - que no soy dramática ni nada cuando me pongo-. Cogí esa habitación, donde siempre. Apuraba la botella de vino, metida en mi propia tristeza cuando llamó a la puerta. Nada más verle me lance a que llenara ese vacío.

Follame.

Tranquila, esta noche me quedo contigo.

Hay gente que te hace sentir bien, y él es uno de ellos, sin complejos, sin preguntas, sin explicaciones. Si me necesita voy, si le quiero ver viene. Hemos llegado a un acuerdo rollo Willy Fock o el equipo A. En fin, hay algo, una conexión, que le hace saber qué es lo que quiero. Igual solo es que con él me siento libre de pedir, de desear.

Me ha besado justo como lo necesitaba y como el lo hace tan bien. Esa mezcla de ternura y pasión que me derrite. Se ha quitado la camiseta y me ha ayudado a que me la quitara yo, me ha abrazado haciéndome levantar los pies del suelo. Casi hasta dejarme sin respiración. Me ha tumbado en la cama y ha empezado a besarme toda la piel que quedaba al descubierto, dejándome a cada beso la carne de gallina. De repente me han entrado una ganas locas de llorar, pero sus manos han expulsado fuera todo ese sentimiento. Sus manos.

Sus manos se movían de mis caderas a mi cabeza y no he podido resistirme y he metido sus dedos en la boca, los he succionados como si fuera su polla, justo cuando su boca buscaba mis tetas al otro lado del sujetador. Me ha girado y se ha sentado en mi culo, sujetándome las manos por las muñecas en la espalda. Su pecho me rozaba la espalda y su aliento jugaba con mi oído. Joder cuando te pones asi Lola, joder. No le he dado tiempo a continuar, he intentado girarme, pero no me ha dejado. Ha metido las manos debajo de mi pelvis para desbrochar el pantalón y me lo ha arrancado junto a las bragas. Ya estoy desnuda, desnuda y desarmada. Me ha magreado el culo, lo ha contemplado, acariciado, besado. Me ha derretido. He conseguido darme la vuelta y se ha metido entre mis piernas, una mano en mi ingle me impedía cerrarlas, su lengua se movía certera, a veces blanda, otras dura intentando introducirse en mi.

El ritmo era brutal. Me he corrido. Pero no me ha dado tiempo a nada. En cuanto lo ha notado, se ha arrodillado, llevándome con él, manejando mis piernas para dejarme sentada, penetrada encima suyo. Suave, lento, sin prisas, he notado cada pliegue, me he abandonado al placer, como una muñeca rota al ritmo de sus movimientos, no se cuanto tiempo hemos estado asi. El ritmo cada vez se hacía más fuerte, las embestidas mas profundas, nos hemos puesto muy locos, su pelvis cada vez daba golpes más secos, que a mi me llegaban mas al fondo. Se ha vuelto loco, me ha vuelto loca. Empezaba a notar el orgasmo, pero quería mantenerlo, no llegar. Me corro, Lola. Eran las palabras que necesitaba para ceder a lo que mi cuerpo quisiera. Los dos a la vez, retorciendonos. Inundados el uno del otros, sudandonos.

Hemos estado abrazados un buen rato. Como queriendo ser uno. Y luego otro buen rato hablando, riendo y por fin, durmiendo. A las 8 ha sonado su despertador, una de Eddie Vedder, ahí que joderse. Este tio mola.

Frio

Dos, una habitación, silencio. Algo hizo clic. ¿Se nos rompió el amor? Si, de tanto escribirlo. De tanto imaginarlo. Eso que habíamos construido en la distancia no se materializó. 24 horas. ¿Sinceridad? Me gustas, no te ¿gusto? ¿Pongo? ¿No te atraigo? Es suficiente. Alargamos. Ves la tele, te relajas, descansas. Era lo que esperabas. Yo sobro. California Sun a todo volumen, me pone contenta. Te miro, me gustas, no hay feeling. Qué elegante. Te has enfriado. Yo tengo los pies helados pero la cabeza caliente. Me enfado. No se puede tener todo. Nadar y guardar la ropa, je. No duermo. ¿Hormonas? ¿Alcohol? ¿Excusas? Te piras. Recojo. Me rallo. Vuelvo a casa y estas tú. Como siempre. Tus ojos se clavan en mis lágrimas. Me entiendes. Me abrazas. Ese abrazo lo siento. Me follas. Follamos. Por ahora prefiero no nadar. Me quedo con lo que llevo puesto.

Las apariencias…

Después de todo no era tan malo quedarme a currar un viernes por la noche. Así adelantaba y me podía coger algún día para alargar un fin de semana. Esto iba pensando yo camino del despacho de mi jefe. Atravesando los pasillos del edificio. Desierto. Era viernes por la noche. ¿Quién mas podría haber ahí?

De camino, el sonido de mis pasos retumbaba en las paredes de los pasillos, revestidas de baldosas. Llame a la puerta del despacho, nadie contesto así que abrí con mis llaves. El despacho era sórdido, marrón. Una mesa llena de papeles amontonados presidia la sala, a derecha e izquierda sendas estanterías, llenas de libros y papeles, completaban el mobiliario.

Me senté en la mesa. Desde luego este hombre era un enigma. No sabíamos casi nada de su vida. Nunca venia a las cenas de compañeros. Quizás eso, ese blindaje alrededor de su vida, hacia que corrieran en torno a él muchos rumores. El que más había oído yo, decía que era numerario del Opus, vivía en comunidad, donando todos sus ingresos a la obra. Pensando en esto, me puse a buscar en el ordenador las estadísticas que necesitaba para poder irme a casa. Pero mi curiosidad hizo que buscara algo en el ordenador que me hablara de él. No me costó mucho, en archivos de conversación del messenger, encontré algo que…Lo abrí y empecé a leer. A pesar de que el rubor se apodero de mí, no pude dejar de leer.

Si no me corro no me duermo, rey

Sabes lo que haría contigo si aparecieras ahora por mi despacho???

Desnudarte, pero no del todo. Te dejaría solo con tus braguitas.

Siiii? Irías tan al grano?

Calla, no protestes.

Te daría la vuelta y te agacharía para que te quedases inclinada

Ofreciéndome tu culo. Te apartaría un poco las braguitas y te la pondría junto al coño

Mmmmm

Sin metértela, despacito, notando como coje calor tu coñito. Como se empapa…Te estás mojando???

Si

Porque? Porque vas muy cachondita? Porque eres mi puta y eso te calienta?

Si

Respóndeme repitiendo mis palabras.

Porque voy muy cachonda y me calienta ser tu puta.

Te gusta que te follen?

Si, me encanta que me follen, me encanta que me follen, follame.

Hazlo, follame.

No, primero te vas a dar la vuelta y a poner de rodillas. Y como te encanta tener la polla en la boca. Te la vas a meter

Pero no la chupes, solo te la voy a dejar tener dentro. Quiero que te metas los dedos mientras me la chupas

Mmmmmmmmm

Quiero que me enseñes tu coñito mojado mientras me la comes. Y sentir en el glande tus ronroneos de gusto

Grggrgrgrg

Te voy a tumbar en la alfombra boca a arriba y te voy a separar los muslos

Mientras me la comes te observare masturbarte. Con las rodillas dobladas y separadas las piernas pode verte muy bien. Sigues chupándomela cada vez mas excitada. Masturbándote con más vigor, jadeando con mi polla en la boca

Mmmmm fóllame

Como a una perra…dilo

Fóllame como a una perra

Primero meteré la lengua en tu culo. Te apartaré la mano del coño para que no puedas seguir masturbándote

Moverás el culo empalado por mis dedos. Zarandeado las caderas para que te los meta más. Mas al fondo, pera obligarme a moverlos más deprisa

Te sacare la polla de la boca y te la meteré entera en el coño. De una vez, lentamente pero fuerte hasta el fondo. Sujetándote para que no te escapes

Sfhkgghkrgnm c sdfedr

Besándote en la boca

Dklfkdasfkjdfsh

Te diré que me corro. Que me corro en tu coño. Que eres mi puta y que te estas corriendo como una puta.

Uffffff

Ay amor! Qué bien voy a dormir.

Cerré, el documento, la puerta de su despacho, mi imaginación y me fui a mi casa. Tenía que pensar…