Bodas: Primer Round (Soylazoila)

Se acaba de marchar de la cama, me ha deseado buenas noches y, mientras cerraba la puerta ha dicho, entre carcajadas, que deberíamos casarnos. Siempre lo hace, creo que es su manera de decirme que está a gusto. Tengo que preguntarle como fue su boda.

Hay tantos tipos de bodas como de personas. Porque las bodas están hechas para cumplir unos objetivos sociales, burocráticos, económicos, que no tienen que ver con el amor, casi casi, ni con la pareja. Por ahora, tengo tres bodas este año y las tres de grandes amigos, a las que pienso asistir, con los ojos cerrados y sin pareja, por lo menos a dos.

La primera es en juzgado, y tengo un gran papel, el de dama de honor, o testigo, como dicen los modernos. Pienso ir borracha, ya hemos quedado con el padrino (léase testigo, si eres un moderno). Es un chico muy atractivo, alto, grande, con unos ojos verde azulado y un humor, que hace que me descojone todo el rato. Nuestro papel, es de animadores-firmadores y luego de vermú. ¿Dónde ha quedado el convite a todo lujo de detalles? ¿Donde ha quedado el sexo furtivo detrás de un matorral? ¿Dónde han quedado esos tiritos en los baños llenos de brillos y espejos?

¿Es esto amor? O es lo de mi segunda boda. Fiestón (rave si eres moderno) en la mayor altitud de la provincia de Zaragoza, supongo que con intención de que nos baje la tensión con la consiguiente aceleración de los efectos del alcohol y de que nos quedemos sin oxigeno en el cerebro, con la de juego que da eso a la hora de follar. No son 8.000m, pero la intención es lo que cuenta.

¿Es esto amor? O es lo de mi tercera boda; a todo tren, con bandurrias y jotas incluidas. Con tacones poniéndole banda sonora de percusión a las calles empedradas de ese pequeño pueblo. Chicas vestidas de jóvenes burguesas, de puta de lujo o de alta aristocracia (si es que no es lo mismo) mirando a chicos trajeados con pintas de guardaespaldas (dónde quedaron los trajes blancos, por lo menos parecían cubanos). ¿Es esto amor? Por lo menos confió, que con tanto despliegue de unidades se haga más el amor.

Confió en entrar al baño a retocarme el rimmel y escuchar los susurros entrecortados de una pareja al otro lado de una puerta. Oir como cae un zapato y el restregar de la ropa. Pegar la oreja a la puerta y que esta ceda, verme ahí, con cara de pánfila mirando como ella está a horcajadas sobre él, metiéndose los refajos del vestido en la boca, mientras él acaba de correrse. Sin posibilidad de marcha atrás, me miran con los últimos espasmos del orgasmo. Salimos corriendo atropelladamente, casi empujándonos entre nosotros, en busca del camarero vestido de pingüino, que hay en todas las bodas, que pasea con una bandeja repleta de copas de champan, que es lo que se bebe en las bodas. El pacharán no debe ser elegante. Busco mi nombre en los preciosos, rosas y laceados cartelitos de las mesas, y vaya, me ha tocado con los amantes y sus respectivas parejas, que según creo entender son muy amigos todos desde la universidad, pero voy demasiado borracha para asegurarlo. O por lo menos a esas alturas, espero llevar el puntito. Aunque sea a base de champan.